frankfurt, schlafzimmer. sie besitzt ein vielfaches seiner bücher. wenn sie liest, liegt sie. sie hält den schutzumschlag fein säuberlich mit den händen um den inhalt nicht zu verletzen. ihre locken, gebändigt hinter den ohren, sind nicht an die handlung gebunden. sie ist nicht nackt unter ihrer gemeinsamen decke, dass weiß er. auch wie sie sich anfühlt und aussieht, wenn sie sich regt. wie fein sie sich abzeichnet. das buch nimmt sie auf. er kennt nur den namen, nicht wessen charakter ihr am meisten zusagt, in wen sie sich hinein versetzen kann. wie es steht, ob die erzeugte spannung ihr überzogen erscheint. sie ist mittendrin. im schlafzimmer. sie liegt. er steht im zwielicht eines dachfensters und sieht ihr beim lesen zu.