die vermissen – maschinerie,
augen aus gold.
dich noch hier.
leichtes geld,
i was poor in love.

Anderswo (irgend) warmschlafen. Wenn er genauer hinsieht kann er Gras wachsen lassen, auf Teppichen, unter kleinlichen Schränken, hellgrüne Äpfel klauen, Wimpelketten zwischen Häusern zwischenzeitlich als Wäscheleine nutzen. Weiß auf Weiß, weiß er, ist überblendet, verwendet weißen Puderzucker, schneegleich, als Decke für Süßkram, der nur abbildet wie das Draußen wirklich schmeckt und Verzicht. Das ist es, er verzichtet nicht auf Geschichten. Eine Gier behalten, eine verschenken. Kaltes klares Nass, tropfenweise aufgebracht, zwischen Schlüsselbeinen, den langen Hals, rote Wangen, tiefer noch, auskühlen, Bauchnabelhüfte, Hügel liegen.

nicht im Bild.

In guten Händen
Knospen im eisigen Wind
Krumenerde verwässert vollgesogen
Mache Dinge einfacher.
auf welche Weise?

Kein Versagen.

[...] Schön schwarz kleben die Krähen lautstark am Himmel als ob sie was festhielte. Ihrer Hundert. Im Boot in der Zwischenzeit, nicht umtriebig treiben in der Stadt, die schon wieder nach Wurst riecht, sondern anfassen, neugierige Fingerspitzen streifen. Die Ruder hochgelegt brennen die Muskeln noch, blinzelt mit Vergnügen abgelegte Geschäftigkeit in den Auslagen. Treibe. So rasend schnell langsam die dünnen Wolken fließen, treibe ich, fasse fast vergessene Tannenspitzen im Rinnstein. Bei der Hand nehmen bedeutet drei Finger oder mehr benutzen dürfen. Begreifen ginge, in guten Händen. Vielzahl Menschen, ein deftiger Auflauf, als ob ich einen Baum hoch hielte. An die Frischluft!? Halten wir fest: Wir spüren einander, wachsen, gedeihen, und wenn ich diese Jacke mit ernster werdenden Federn schon tragen muss, dann liebend gern mit nackter Shirthaut.

~

Alexandra

Ich wollte aufhören, doch der Moment hat gefehlt. Wirklich, ich hab mir den Moment nicht gemacht, nur ausgedacht und ausgemalt. Eigentlich war es der Moment von jemand anderem, jemand den ich sehr schätze, aber nur 15 Minuten kannte – wie man nur Jemanden kennenlernen kann, der einmalig ist, der aus denselben Holz geschnitzt, Wellenlänge gar nicht erst mit Worten einpendeln muss, schwang es, im Gleichklang mit ihr, gleich. Sie hatte ein schönes Alter und Altersflecken und es war ihr Moment. Ich hatte meine. Da war die Straße, die Tinte ward. Ich schrieb sie. Beide Hände am Lenkrad, das der Apparat, der Mechanismus war, die menschlich genutzte, elektronisch gestützte Mechanik die Sprache in die neblig, nieselige Nacht auf Asphalt zu schreiben. Ein Blatt Papier das eine Straße war. Fuhr Niemand, schrieb Niemand. Ich war unsicher, zunächst, holprig die Worte, doch ich war allein, ich übte und schrieb, übte und schrieb in die Landschaft die keine war weil ich nicht sehen konnte. Weil ich nicht sehen konnte, schrieb ich wahr, und schön frei. Die unbequeme Wahrheit ist, Freunde mit beiden Armen, dass ist man selbst. Immer. Da war dieser Ballsaal. Ballett, Menschen so knapp bekleidet, dass ihre öffentliche Nacktheit Tanz erforderte, um die präzise geformten Muskeln ihrer einzigen Aufgabe zuzuführen: Bewegung. Ästhetik bis ins Brutale. Es ist so wunderschön – einstudiert, mit Selbstdrill, Menschen an Grenzen, dass sie scheitern könnten, jederzeit, und doch nicht aufgeben, für diese Aufgabe, das Ausführen, kämpfen – dass ich weine.

»Ich male einen Hafen mit warm – leuchtenden Turm. Die Laternen an den Häusern schaukeln behaglich im Wind. Kinder spielen kreischend, Männer ziehen an der Zigarre […] ruhen, diskutieren, lachen; es riecht nach Meer.«

Der Frühling naht. Auskleiden. Lind.

Weißt du noch wie ich Anderes einfach vergessen konnte?
Geboren werden auf dem Boden, aufwachen und bluten.
Ich biss mich durch mich durch.
Wenn du wissen willst,
gehört in den Wald.
Ein Igel,
Pusteblumenfallschirmstacheln
Bitte wenden!

Picture taken by lord the air smells good today

und alles moeglich
e.