der klitzernd klingende schimmer sanftmütigen, aber müßigen rotes. das bett will nicht einsehen, nicht ansehen, nicht wegklappen unter dir, es ist nicht fähig zur masse der betten zu gehören, die tagtäglich wegklappen, ihre insassen auswerfen, den abglanz und den abgesang der nacht glatt streichen können. es ist nicht nicht-mögen, es ist eher: das bett wurde herausgeworfen aus den tätig werdenden alltäglichen tätigkeiten. einfach so. tüchtig war es, gewärmt hat es, ja, es bildete sich sogar einiges auf die kunst des zusammenbringens von menschen ein, dieses bett; nun ist es – ohne vorgegeben sinn, bei vollem verstand, belegt mit dir.

» du, tag? « hörst du es bitten, » lass uns doch wenigstens einen espresso machen. mir ist das auch nicht angenehm. ja? dann sehen wir weiter. «

…

sky. [→]

[schiefrund.]

das salz an der zigarette ist noch vom kochen. verliebt wohl. angewärmt, warm gehalten von aufstrebend leben. nicht nur lind im kopf, nein: rasend kaltblau der lauen nacht, durchbrechend hellgelb der forsythie [schlaf mit mir, strauch.], überufernd blendweiß spiegel tanzender flußoberflächen. das abhängig von/in licht. andererseits, die versteckte schleife, das formieren, das marschieren der überlegenden. ja, sie sind unzufrieden, einige voll wut. ein gutes zeichen. still! wende.

ausatmen.

ich schlafe nicht schlecht. tief+fest vor erschöpfung. kaum träume, so gut kann ich verdrängen. ich brenne noch. wenn ich mich anfasse, wenn mein blick gelöst die ferne streift, sehne ich. ich liebe³, kann von glück behaupten, an geld mangelt es mir nicht, bin ohne gebrechen. doch. es geht mir gut. etwas fehlt.

kaltes kind.

alte stille. das tagwerk unterbrochen. halt im gehen gesucht. die zahl der um die ecke gebrachten füße: zwei. immer weiter, neulich. an einem montag im februar: du möchtest näher an die verfluchten häuserfluchten heran, zum wärmen. näher an den fernen horizont, zum kühlen. noch 2, 3 ecken. straßennamen kannst du dir eh keinen merken. kleine menschen deiner stadt. mal wieder sitzen, in hauseingängen, auf bordsteinkanten schwalben machen; das ist kein ausruhen, nur luft holen. nur lust holen. ich kann dich kaum noch sehen, wenn ich die augen schließe. die gefärbte haut, unter zwiebelschichten anziehsachen, nur noch mit mühe erkennbar. du fehlst.

bettflucht.

das schicksal braucht stoppersocken! sie müssen nicht flauschig sein, nicht passen, gesetzt sollte nur der sitz sein. der abdruck am knöchel am ende eines langen tages sollte sagen können: es hat gehalten, die rutschig dielen der zeit, der schnelle kurswechsel, das schlingern, das auch mal den boden scheuern müssen, auf knien, das fest stehen im gerbend wind der schlechten nachrichten und noch mehr müssten die stoppersocken leben aushalten.

wenn dich nachrichten einst gekannter menschen erreichen, wühlt es zuerst im kopf. erinnerungsstränge, erlebtes, sogar gepaart mit gesagtem, erlachten, zugeprosteten, gehörten worten. worte, erlebte erfahrung, all dies nicht mehr. das ist hart, das wie auch. du standest nicht nah, zu fern, im anbetracht der unfähigkeit kommunikation zu betreiben. du tröstest, es bedrückt, es sind die einfach worte, die zählen, die einfach gesten reichen vollkommen aus. das weißt du nicht, du spürst es einfach. halten. hinterher gibt es nicht, soviel ist euch dann sicher. es geht weiter, aber es fehlt etwas unbestimmtes bestimmtes. unterstützung im organisatorischen, abläufe, geplant, gehalten, geprüft, kaum diskutiert: eine notwendigkeit. helfen auch dort wo man nicht kann. verdrängungstheorie konfrontation.

klar, das leben. fuck!° ist kein hinterhof, nicht mal der weg dorthin, es ist ein t-shirt, so blöd wie es klingt. nicht gut gewebt, mit einer qualität, die der berührenden hand schmeichelt, der druck ist nicht fein, vielmehr: hat sich gewaschen, das ausgewaschen, es ist nicht schwer, es ist nicht in form, informiert nicht das gegenüber von wohlfein gewählten geschmack im kessen spruch, am puls der zeit; nein, es ist schäbig. leicht, rissig, der ketchupfleck unten an der ecke spricht, obwohl du gar keinen ketchup magst, das brandloch eines idioten hinten am nacken ebenso, der bund flattert flapsig. du weißt, es ist alt, das leben. du weißt, es erfindet sich im kuss der liebenden stets+ständig neu. du kannst kaum noch die farbe definieren, doch du weißt, es ist dein verdammtes lieblings t-shirt. es hängt in der dusche zum trocken und morgen wirst du es wieder überstreifen.

lieb mich. lieb mich richtig.