Schwangeschwader, sich unterhaltend.

Sammlung.

Junghirsch.

Abgerundet, eingedellt.

Der Horizont ist eine schmale Linie.

Windwolkenmeer.

Raps.

»Ich bin ein Kind, das raus gehört.«, antworte ich dir, nach Tagen, in Gedanken, die Hände schon wieder in den Hosentaschen, weil ich Urlaub brauche.

Es gibt da diesen Mann. Ihn zu beobachten ist leicht. Die Hand zwischen den Schulterblättern, den Kopf aufs Ellenbeugenkissen. Ich nenne ihn Ernst. Er lacht nicht. Das gestrenge Hemd dagegen lacht Schlichtheit. Der Gürtel hält den lachenden Bauch, der nun wirklich keiner ist. Ein gestutzter Vollbart, der kurze Haarschnitt. Dieser Mann ruht in sich, er weiß, was er will. Ich liege auf dem Dach, rauche, und bewundere ihn. Es geht ein grundzufriedenes Schmunzeln von ihm aus. Er isst am Tisch, mit wem kann ich nicht erkennen. Sie reden am Abend an einem Tisch in der Küche am Fenster den Tag klein. Warmes Innenlicht fällt über das Draußen her. Stützendes Grau, zu dieser Jahreszeit mit den ersten Schwalben bestückt wie ein immerkreisendes, nie gleiches Mobile. Ich frage mich, wieso Ernst nicht heraus kommt, den kleinen gepflegten Garten benutzt, auch wenn es lau ist. Es ist Mai. Die Schwalben fliegen. Ein Mann sitzt am Abendbrottisch und unterhält sich. Ich liege auf dem Dach und wundere mich, wie der Mann, den ich für seine Grundzufriedenheit bewundere, nicht aus dem Haus treten kann, die Schwalben fliegen sehen will, die lau laue Nacht schätzen oder zumindest die fließenden Wolken betrachten kann. Wie kommt man ohne aus? Wir kommen aus. Und ob! Er. Ich. Es ist alles so einfach.

Wir werden lethargisch sein.
Mutterboden im Schoß.
Hände falten zu Pfauenaugen.
Die Hitze wird uns in die Knie zwingen,
uns legen,
im Innenhof ein kühlwarmes, blank ausgestrecktes Hinterteil,
ein schmalhüftiger Junge dazwischen,
wird toben, lügen, Trieb stocksteif nennen.

Wir werden sehen, vergnüglich Zeit um die Ecke bringen, mit angewinkelten Knien, die Arme darauf, auf Dächern sitzen, über der Stadt. Wir werden werfen, uns ins junge Korn, verwerfen, überzeichnen, überbewerten, Sturzbäche werden regnen. Es wird schlimm sein. Wir werden uns unterstellen müssen, klatschnass werden wir sein, wie Tauben, und riechen werden wir, wie Beton duftet, als wäre er, mit ihm die ganze Stadt, nur natürlich gewachsen. Moos werden wir sein und Lichtung. Wir werden fort sein. Unauffindbar. Offensichtlich versteckt, gehalten in Freundesarmen. Wir werden brennen, werden wir. Es ertragen, Durst wird uns auslöschen, und die tiefkühle See uns kränken, weil sie Fern- durch Heimweh ersetzt. Wir werden weinen, vor Freude, in Trauer, vor kaum gesehen Glück, zürnend Zirpen, und stolzieren dazu. Wir werden verletzt sein und aufstehen und sagen und sorgen dafür dass der Laden wieder läuft. Wir werden es nicht besser gewusst haben können.

auch (nicht verwendet):

Lampions
Wimpel
Fahrrad