…

Rinnt offene Morgenluft wie neu,
will einkleiden,
in die feste Festung Schlaf,
steht er längst,
in langen, sitzenden Griffen gefangen,
zärtelt gar, roh:
»Du bist spät. Ich hab uns Tee gekocht.«

Windhaare wie ein Feuerball,
braun, erdig, ernst.

Zögern Zugvögel, bleiben wir.